Я могла бы посвятить своему Папе не знаю сколько мильонов печатных знаков. В нём есть потрясающие мелочи, которые замечаешь, только если вдумаешься в ситуацию. Например, он никогда не задаёт вопрос "Почему ты не брала трубку?" Даже если он выскочил из машины, я сижу его жду, с телефоном в сумке, а он зачем-нибудь звонит. И это очень кстати, потому что я отключила звук из-за нежелательного звонящего. Он тонкая натура, тоньше мамы). И из-за этого у них бывают серьёзные стычки мировосприятий. И в этом мне ближе папа. И я представляю, как ему в этом плане бывает сложно с мамой. Он, даже если что-то не чувствует - в литературе, искусстве - он осознаёт, что он что-то не понимает. И я чувствую, что он гордится мной и восхищается, когда я преподношу ему что-то, что он тоже прочёл, в новом ракурсе, которого он не предполагал даже. И нас объединяет то, что я знаю, что он меня знает, а он знает, что я знаю его. И у нас бывают такие моменты, ценность которых чувствуем только мы. Такой заговорщический союз. И у меня, бывает, в горле встаёт ком, когда он с воодушевлением показывает мне здание, в котором когда-то давно переживала расцвет его подпольная художественная мастерская , потому что вижу, как в его глазах мелькают сцены тех дней, то ощущение, и понимаю, что в этом человеке накоплено столько знаний, столько опыта, что мне и не снилось. И я знаю, что примерно то же испытывает он, когда я вдруг разойдусь и выдам какую-нибудь тираду о какой-то выдающейся книге. Он тоже понимает, что он совсем другого типа человек, что ему не дано понять мой мир, но ему так отрадно, что я такая. Могла бы посвятить мильон слов.
Сижу реву. А ещё Маркеса дочитывать. опять реветь. что за жизнь.